Prosa Insana # 14

Que pesadelo dantesco, toca! Vi todos os humanos sem casa, loucos, de um lado para outro, atarantados, caminhando de gatas, porque já não sabiam andar. Vi-os pedirem abrigo em grutas e até em minúsculas tocas de telúricas paredes, para se abrigarem dos presságios das intempéries que liam nas nuvens. E diziam que as nuvens haveriam de escrever a palavra morte. Morte por todo o lado. E eles de gatas, aos milhões, esquecidos da tecnologia que os animara, que os incapacitara. Pediram ajuda a cobras e lagartos. Tentaram matar um elefante para lhe roubarem a memória, mas os que se aventuraram foram esmagados pelo animal. Tentaram unir-se, para em grupo se defenderem e atacarem, mas cada um já só via a sua fome, o seu coração, o seu umbigo. Incapazes de se darem, sem ter o que receber. E do umbigo das crianças cresciam sem cessar cordões umbilicais que procuravam, cada um por si e às cegas, o ventre materno correspondente, numa ansiedade de voltar a nascer, de voltar para o útero protector. Milhares de homens morreram asfixiados pelos cordões que os enforcaram; milhares de mulheres foram esventradas pela furiosa onda de urgente protecção, protecção eterna. Choravam. Todos choravam no lamaçal dos seus queixumes. Queriam gritar por um deus cujo nome tinham esquecido. Queriam injuriar um deus que nunca nascera. Um espectáculo aterrador, toca, sobre um inclemente céu azul, onde o astro-rei ardia. Dizem, e com razão, que os pesadelos não podem ir até ao fim porque no cume da nossa angustia acordamos. Mas eu, talvez por ser rato, vi o fim. E, se calhar, ainda bem. Vi os homens rastejarem por comida, vi-os na frustrada tentativa de se digladiarem, embrutecidos e animalescos, com os paus que já não sabiam manusear. Vi-os tombarem. Encolheram. Paradoxalmente, os mais fortes tornaram-se vermes. Foi então que os animais se acercaram deles. As hienas riam, os diabos da Tasmânia gritavam, os corvos cantavam, todos num tumulto impiedoso. E de repente, no e do caos, nasceu uma rapariguinha a quem chamaram de Tr-eva, tal era a confusão que os invadia. Quiseram encontrar um rapaz, igualmente recém-nascido, «para os unir», diziam. De gatas o procuraram, com um olho na terra e outro no céu, temendo a palavra morte, que as boas nuvens ainda não haviam escrito. A trôpega busca terminou quando encontraram uma mulher grávida, muito fraca. «Pare», gritaram. Os diabos riam, as hienas gritavam, os corvos sobrevoavam. A mulher gemia, sem forças. «Pare». E ela, exausta, no meio da nervosa assistência, tentando expelir o salvador. Até que o seu último suspiro foi o primeiro da criança que todos quiseram fazer chorar. E ver. O sexo. Um rapaz. Nado-morto. Gritaram. Quiseram morrer. Todos, ali mesmo. Imploraram para que os fiapos de nuvens se unissem e tricotassem a palavra que antes temiam. Agora queriam o fim. Queriam que a terra explodisse, ou se abrisse uma fenda, um abismo para o qual pudessem mergulhar. Então, chegaram as nuvens. Todos gritaram: «morte». As hienas engasgaram-se, os diabos choraram, os corvos desapareceram. As nuvens escreveram: «Esperança».

E eu, toca; eu acordei.