PROSA INSANA # 7

Para aqui regresso, belo tugúrio, lavando as vistas, fugindo da poluição visual que invade as ruas com os cartazes da gente política que com muita genica e alguns ataques mútuos pedincham o voto do bom povo que os leve ao poleiro para, quando lá estiverem cacarejando quais galos, cagarem nas promessas com que alimentaram as esperanças de novos e graúdos, de velhos e doentes, de donas com casa e de casas com donas, dos empregados e dos por empregar. Todos eles (todos nós) empregando mal o tempo que perdem (que perdemos) em escutá-los. Dos cartazes, ó toca, te digo: são hilariantes. Contra ventos e marés, querem eles tomar novo rumo, prometendo a viragem na voragem dos tempos em que a comunicação é rainha na desinformação. Parece confuso, quatro paredes com abóbada? É um exagero, terra? Exagero são as armas com que se atacam. E mais depressa nos chega ao cérebro a notícia da intriga e da polémica do que as ideias e as medidas estudadas para nos fazer navegar por esse tal rumo que todos, de uma maneira ou de outra, falam, e que, bem vistas as coisas, nada dizem. É como o outro que tanto chateia com a sua pequena rábula do “falam, falam”, subitamente engrandecida, elevada à qualidade de genial e levada em ombros pelo povo ávido de uma laracha um pouco mais sumarenta e até, imagine-se ao que se chegou!, posta nos píncaros por uns quantos intelectuais mui amigos da praça, muito convencidos que o grande humor está de volta depois da queda do outrora mestre Herman, agora caido na desgraça de ser... louro. E como ele caiu, acha-se que finalmente arribou a grande andorinha nesta falsa Primavera. Já podemos rir: há inteligência! "Falam, falam. Falam, falam." E a gente precisa de ver mais. Por isso, pequena segurança, aqui me vou anichar, protegido da grande vaga de frio que para aí vem, e observar com olho de rato a porcaria, e a beleza também, que este desgovernado mundo nos tem oferecido com tanta bonomia.

É, meus amigos, um regresso. À toca.