Sangue de Rato

Entra a estulta campanha em ambicioso pré-ponto de neste fervente Fevereiro chegar ao cume da brejeirice provinciana, tão cara nalguma má formação que ninguém poupa, alastrando por essa sociedade, qual epidemia que galga desde o baixo extracto social até ao cimo, onde, não raras vezes, se empoleiram os piores, mas com o augusto título herdado da prosápia ou do poder de serem figuras públicas com elevados (e louvados!) instintos de trepadeiras daninhas, logo, uma má formação “menor”, mascarada, “desculpável”. E é neste lodoso terreno que alegremente entram os nossos políticos de serviço. Havendo um claro vazio de ideias, seguem pelo desnorteante rumo de se atacarem, de ratarem a vida privada de cada um, de se mostrarem mui viris perante um comício de fêmeas, de insinuarem as suas preferências de cama em oposição às supostas preferências dos outros; porque o que é preciso saber é se é um adepto do sexo “direito” ou se é o outro dado ao enlace “invertido”. Se tem crias para legitimar posições políticas ou se são servis criados para certos serviços. Tudo importantes questões a serem discutidas na praça, onde o público aplaude, hipnotizados e rendidos aos espectáculos da vida real, em escarros impressa nas páginas cor-de-rosa. Lá queremos nós saber das posições de cada um! Do que pensam para o país, de quanta pátria lhes corre nas veias! Nós precisamos é de saber com quem eles dormem. Se são pais de família. Se são de boas famílias, já agora! Como se esfregam nos lençóis. E com quem! Com quem, sobretudo. E a que horas. Em sestas, entre inaugurações apressadas e jantaradas ao feminino? Isso sim, mata-nos a curiosidade. Aguça o interesse da populaça. Nas franjas e no acessório se conquistam audiências, e audiências são votos, e votos são poder, e poder é governar, e governar é foder. E para lá chegar, urge foder o próximo. Deitá-lo por terra e dizer que não se disse aquilo que a torpe comunicação social, de conluio com todos e com nenhum, fez o favor de anunciar, para fragilizar, porque mais forte do que a campanha política é essa outra campanha, uma qualquer, orquestrada por alguém que à boca pequena se insinua, não insinuando, porque tudo é névoa, e a névoa é alva, e sou eu o puro, e sou eu a vítima, e são eles uns filhos da mãe, mas não será preciso esperar muito tempo para todos saberem quem é, afinal, aquele que vai à frente nesta grave corrida para o doce poder. Uma cabala. A cavalo de uma cabala. Que raio! São todos perseguidos. São todos vítimas. E são! São vítimas da sua incompetência, da falta de ideias. E se ideias não existem, voltemos ao início, então que se ataque as pessoas na figura do outro que é adversário, e que o adversário ataque o adversário, porque tanto está um perdido quanto o outro. Ambos vazios. Todos vazios. Tudo vazio: Ah!, que nojeira!