Diálogos de Morte # 6

Uma boa alma que em itálico fala com o "nosso amigo"... - Quer ajuda? - Ajuda? - Sim. Está bem? Parece que caiu... - Estou a descansar. - Aqui no chão, no meio da rua? - Não lhe parece bom sítio? Queria que escolhesse um banco, um centro comercial, uma esplanada ou outro lugar mais... civilizado, entre comas? - Não tenho nada a ver com isso, mas, enfim, só quis ajudá-lo... Está bem, não é verdade? - Não, não é verdade. Estou pessimamente. Estou de rastos, não vê? - Disse que estava a descansar. - Precisamente. Por estar de rastos, com uma depressão que não lembra ao diabo, descanso, que é coisa recomendada para os males de cabeça, ou é esta ideia mentirosa? - Se não está bem, devia ir a um médico. - Ah, pois devia!, para acabar de vez com este estado d'alma. Ou então, conhecer um vendedor de órgãos que me trocasse este cérebro por um enrugado de novo. Mas disso, parece-me que não há. Ou existe, cavalheiro? - Que eu saiba, não existe, não, mas um psiquiatra sempre o ajudava... - A sua bondade de ouvinte é quase ofensiva. Sinto-me um desgraçado que não tem com quem falar. - Ora essa! - Ora esta! Estou aqui a descansar os ossinhos e chega uma alma caridosa, dizendo-me que ainda há gente assente em duas pernas capaz de olhar para o solo e ver que um outro está lá, por terra deitado. O senhor, não sei se sabe, mas acautele-se: é um ser em vias de extinção! - Não acho nada disso. Se calhar está a ver as coisas assim devido ao seu estado. - É do meu Estado, sim senhor. O meu e o seu! A culpa é do Estado. É sempre, ou não é assim? Esse filho da mãe é que tem a culpa. Toda. Sempre. Foi ele, precisamente ele, que me mandou, que me deitou nesta rua, obrigando-me a reflectir o fado, sobre a calçada. Eu, que nada fiz, estou inimputável! - É preciso ter calma. - É preciso ter alma! - Não sei o que lhe aconteceu, mas nem sempre as coisas correm bem. - Claro que não, até há correrias que acabam em morte. Pensava nisso no milagroso instante em que o senhor me interrompeu. Dizia para os meus botões: e se eu corresse para debaixo de um comboio? Mas chegou o senhor, que menos não é do que um santo, ou um "anjo-guarda", à sua maneira, assim à paisana, e logo as velozes asas do pensamento se quebraram. - O senhor desculpe-me, mas tem dinheiro para consultar um psiquiatra? Acho que lhe fazia bem. - A sua sensatez é comovente. De facto, nada melhor do que pagar: sentia-me muito melhor se pagasse para ser ouvido. Esta forma gratuita como estamos aqui os dois à conversa no meio da rua é constrangedora. Mas não ignoro a sua pergunta, que não tenho lábia de político, sempre a fugir com o traseiro à seringa jornalística. Tenho dinheiro, sim senhor. Não é por estar a descansar e a pensar na rua... - Não queria dizer isso... - Mas disse. E fez muito bem. Estou certo de que o senhor me pagaria uma consulta com um especialista dos miolos, para ele desempanar esta cabeça. E eu muito lhe agradecia. Imagino o preço das drogas precisas para este fim. - Então consulte um. - Meu senhor, olhe à sua volta: aqui à sua direita, este belo edifício, está a vê-lo, não está? Esta casa é, precisamente, a casa do senhor Júlio de Matos, um grande quartel-general. Ainda antes do tal pensamento da corrida para a linha-férrea, tinha eu pensado: entro aqui ou sigo para o comboio? - Desculpe, não sabia que aqui... - Está mais do que desculpado: está abençoado. Também o senhor já sabe onde fica o hospital dos varridos. Se um dia precisar, não se acanhe, nem tenha medo: a porta da ajuda, no que aos terrenos da cabeça diz respeito, é aqui. - Mas já decidiu? Vai entrar? - Ainda é coisa a considerar. - Não perde nada. - A questão é se ganho alguma coisa, que perder já é coisa que bem conheço. Olhe o meu juízo? Não lhe parece perdido, assim... fantasma vagueando no ar? - Não sei: não o conheço. - Nem eu! O senhor conhece-se? - Claro! - Pois no dia em que acordar pela manhã e esse conhecimento lhe parecer escuro, não deite as mãos à cabeça: deite a cabeça nas mãos. - Desculpe-me, mas o senhor está confuso. Eu vou consigo lá dentro. - E vamos como? De mão dada? Dos maiores desgostos que guardo, o de nunca ter tido uma ama-seca, é, de longe, o maior. Ou vai dizer que é meu amigo desde a guerra? - Vou dizer a verdade. - A verdade... não se meta com essa puta! Diga antes que é meu filho. Quer ser meu filho? Ou ao contrário, tanto me faz. Prefere adoptar-me? - Vá, venha lá. - Como seu pai ou como seu filho? - Como amigo de guerra. - Cá está: fugiu da verdade - está no bom caminho. E por falar em caminho: siga lá o seu, meu filho. - E o senhor? - O Senhor há-de mandar-me fazer qualquer coisa: ou vou de comboio para o céu, ou vou a pé para o paraíso. - Olhe, faça o melhor para si. - Que você a mais não é obrigado, não é assim? - Mas ficava mais descansado se o visse entrar no hospital. - Cavalheiro, tudo o que desejo é descansá-lo, não tenha a mais miúda dúvida. - Então, entre. - E vou entrar, boa alma. Se não estivesse a vê-lo com carne e osso agarrados à língua, diria que o senhor não existe senão na minha deliciosa e salvadora imaginação. Veja como me levanto; veja como caminho; veja como entro no Quartel-general, dando ouvidos a um conselho desconhecido, mas que seja, sempre, o que eu quiser! Não é assim? - É. - Assim é, cavalheiro. Siga também você o seu caminho, e que ele não seja... penado. Que a sua vida, ó boa alma, seja sempre um presente, sem veneno.